De un acto tan íntimo como escribir literatura hicieron orgía de demonios. Sí, una concepción burguesa la mía. No lo discuto. Pero yo quiero leer al verdadero vos que hay en vos, no hallar nuevamente el eco verde de la que llora, porro mediante, la muerte de una pobre vaca. Tal vez el arte haya renunciado a su autonomía. Quizás una nueva iglesia se haya adueñado de los escribas: la izquierda.